This is my favourite sad story,

Forget me not or I'll forget myself

I've got quite a few things that I'm afraid of

sometimes I just can't face myself

This is my favorite sad story,

Forget me not or I'll forget myself.

I guess I'll tuck myself away tonight,

you know it's been one of those days.



Every pretty flower,

every lovely flower,

every deadly flower

hides its light inside of shame.



I do not know why you don't know,

I cannot reap what you have sown

Beneath this blanket of loose soil,

wrapped around my mortal coil.



Well a stem is not a rose,

but that's how my garden grows.

I can't see the forest for the trees,

the stinking poison for disease

Now it's all shot to hell and back again.

I seek redemption for the

same old sins and I fall on my knees,

And I pray that all the poppies they

they will just fade away.

But fields of poppies they remain.

That's how they found me last time, dead



This is my favorite sad story,

forget me not or I'll forget myself.

I've got quite a few things that I'm afraid of,

sometimes I just won't face myself.

This is my favorite sad story,

forget me not or I'll forget myself

I guess I'll just tuck myself away tonight

you know its been one of those days.



Every pretty flower,

every lovely flower,

every deadly flower,

hides its light inside of shame.



I do not know why you don't know,

I cannot reap what you have sown,

Beneath this blanket of loose soil,

wrapped around my mortal coil.



Irises lay in spring mud,

where lovers drown each other's sorrows,

Where lovers dream about tomorrows.

As for me I drown another kind as

sadness runs course through my veins.

Posie wreaths they crown me.

My heart, My heart

I should just fade away, fade away

Like a flower...



(с) Rozz Williams & Gitane Demone - Dream Home Heartache [1995]\05 - Flowers

да, нет (1,0)



Знаки говорящие только о том, что я ещё жив.

Если легко и просто оцифровываются изображения, то почему бы не предпоожить, что в дальнейшем перевести в цифровой формат можно будет любые объекты. Создание параллельных миров с переносом туда файлов с нашими личностями, душами, телами, если такое будет там уместо. Наконец простое считывание информации, корректировка и обратная загрузка.



Похоже на бред, но если расматривать всё существущее как поля... то не так уж и глупо, что их можно будет сделать их снимки, как фотографии. А в дальнейшем и редактировать.



Представляете, записать так человека на флешку и... потерять.

Ритм восходов и закатов дополняется тонким стрёкотом ритмов миллиардов людей планеты. всё это разбито на дорожки и замкнуто в цикл. Волна за волной... Путь человека - окружность.



Стандартные вопросы-ответы, которые никого не интересуют. Стандартные "эмоции" и "чувства" для стандартных часов, времён года.



Без точки опоры, без завтра и сейчас. Просто странная игра полей.



Разубеждаясь в себе, убеждая других. Все фразы врут в конкретный момент времени, оставляя пустоты в душах и сердцах. Люди напоминают решето. Расстрел никаких тел ложью, истиной, правдой и мнениями. Факт, факт, факт... мозг просто заносит их в память, не пытаясь понять.



Я больше не кричу, я даже не хочу ничего сказать кому-то. Я просто частички себя в электронный вид. Новый синтетический мозг получит ссылку и считает отсюда меня, таким образом я останусь "жив".

Это Бог... увечный, который желает всегда больше, чем может, и не сразу это осознаёт. Он сконструировал часы, но не время, которое они измеряют. Системы или механизмы, служащие для определённых целей, но они переросли эти цели и изменили им. И он сотворил бесконечность, которая из меры его могущества, какой она должна была быть, превратилась в меру его безграничного поражения.





— ...Если я тебя хорошо понял, а боюсь, что это так, ты думаешь о каком-то эволюционирующем Боге, который развивается во времени и растёт, поднимаясь на всё более высокие уровни могущества, к осознанию собственного бессилия? Этот твой Бог — существо, которое влезло в божественность, как в ситуацию, из которой нет выхода, а поняв это, предалось отчаянию. Да, но отчаявшийся Бог — это ведь человек, мой милый. Ты говоришь о человеке... Это не только скверная филосойия, но и скверная мистика.

— Нет. Я говорю не о человеке. Может быть, некоторыми чертами он и отвечает этому предварительному определению, но лишь потому, что оно имеет массу пробелов. Человек, вопреки видимости, не ставит перед собой целей. Их ему навязывает время, в котором он родился, он может им служить или бунтовать против них, но объект служения или бунта дан извне. Чтобы изведать абсолютную свободу поисков цели, он должен был бы остаться совсем один, а это невозможно, поскольку человек, не воспитанный среди людей, не может стать человеком. Этот... мой, это должно быть существо, не имеющее множественного числа.

"Как, однако, скука... ужасно скучна! Более верного или сильного

определения я не знаю: равное выражается лишь равным. Если бы нашлось

выражение более сильное, оно бы нарушило эту всеподавляющую косность. Я лежу

пластом, ничего не делаю. Куда ни погляжу -- везде пустота: живу в пустоте,

дышу пустотой. И даже боли не ощущаю. Прометею хоть коршун печень клевал, на

Локи хоть яд беспрерывно капал, -- все же было хоть какое-нибудь

разнообразие, хоть и однообразное. Для меня же и страдание потеряло свою

сладость. Посулите мне все блага или все муки земные -- я не повернусь даже

на другой бок ради получения одних или во избежание других. Я медленно

умираю. Что может развлечь меня? Вот если бы я увидал верность,

восторжествовавшую над всеми испытаниями, увлечение, все преодолевшее, веру,

двигающую горы, если б я видел торжество мысли, примиряющее конечное с

бесконечным ... Но ядовитое сомнение разрушает все. Моя душа подобна

Мертвому морю, через которое не перелететь ни одной птице, -- достигнув

середины, она бессильно падает в объятия смерти." (с) Кьеркегор (Афоризмы и Эстетика)

Игрок вытащил три карты и в отчаянии уронил руки.

— Мне никогда не везло с картами, — воскликнул он, — но это уже ни в какие ворота не лезет!

Он достал из кармана револьвер и выстрелил себе в висок.



Эти странные игры в жизнь и реальность... достаточно заменить игрока... изменится всё сразу, даже ставки.



Другой человек сел на его место, взял карты, усмехнулся и поставил на кон свою жизнь.



Впрочем, возможно что у него просто не было пистолета.



Сколько ещё будут продолжаться эти галлюцинации? — Пока не надоест.



Чтобы понять этот мир нужно сойти с ума. В концов, кто более нормален пациент или его психиатр? Нет ли ошибки в самой попытке излечить больного от его безумия, вернуть его обществу? Я думаю, что люди просто любят утопии и боятся неизвестноти и собственной глупости (читай непонимании собой ситуации, людей).



Фаталисты, верящие в неверие, просто верящие... Несмотря на все хитрости мышления и восприятия мира и просто развитие науки и техники, никто из них не прожил больше отмерянного.



Сколько ещё будут продолжаться эти галлюцинации? — Какие галлюцинации?



Бездна... столь же темна, как и глубины космоса... но разве наша планета падает? — Конечно, нет. Скорее это белка в колесе. Так же и с её спутником, так же и с людьми, которые бегут по собственным замкнутым кривым петлям, стараясь выйти из этого цикла. И всё это с надеждой на столкновение, которое может изменить путь. К слову о тишине... из мерного гудения вентилятора можно сделать куда больше выводов, натолкнуться на большее число инетерсных мыслей, нежели чем слушая воспроизвдённый в звуке весь написанный мной бред.